Какая радость открывать глаза
                И видеть луч, играющий с фиалкой…


Я счастлива… Ты слышишь?  Повторю:
Я счастлива… Живу среди сирени…
И в письма обернув  стихотворенья,
С тобой  привычно тихо  говорю…

Не смейся  над нелепостью строки
Весеннего, как юность, монолога…
И рифмы от меня не требуй строгой,
Изящный стиль не суть  моей руки…

Ведь я — проста…  За всё благодарю…
Младенец-лист проснувшейся березы…
Мои  верлибры то сбегают  в прозу,
То вновь в стихи… Из них я  говорю…

Не наделяй меня  огнем  страстей.
Их нет в душе, и не было когда-то…
Любовь  возвышенна, она  не виновата
В  двусмысленности прошлых сентябрей…

Пой без меня… На то ты и поэт…
Как говорят: Бог сводит и разводит…
Уходит всё:  и в сон  моря уводят…
Ты, как художник, проводи их в свет.

Я навсегда останусь  в той стране,
Где нежность неуёмность  остужает…
Бедна в поэзии… Но отчего, кто знает,
Богатства в счастье не прощаешь мне?…