Стихи

В моей  беззащитности
скрыты и слабость, и сила.
Я летом  замерзла, 
но , вдруг, потеплеет весной?
А  жизнь такова,
что о чём бы её не просила,
Как  лечащий врач
поступает  сурово со мной.
Мой доктор – хирург. 
Я страшусь,
оттого и  пристрастна…
Сестра милосердья
понижена в чине. Терплю.
Мечты убежать  из палаты  — 
по-детски смешны и  напрасны…
Здесь  время молитвы.
Смирилась  и тихо молю…
Сегодня  —  жива,
ну, а завтра  —  кому же известно?
Мой врач на ладони
удержит ли сердце мое?
Вернусь ли назад? 
Или белые  кони из бездны
С серебряным звоном
меня унесут в Бытие ?
Тиха беззащитность,
как  мягкая,  нежная сила…
Неволить не  стану 
ни промысел,  ни небеса
О чем  попрошу?
Да о чем бы теперь  не  просила….
Я  душу вверяю
в любимые   руки  Отца.

На 25 марта 2018 года.


Сквозь Адажио Альбинони
Суррогат рекламных огней…
Мир лежит на Твоей ладони
Всей неправдой,  крамолой всей.
На  таинственных  арабесках
Красоту  растворяет   боль.
И с осколков старинной фрески
По потомкам  скорбит  король:
«Дети-дети мои,  безбожно,
И на нас,  и на вас  —   вина» …
Но не прячут кинжалы в ножны,
Деньги, власть  да страстей  война…
А сердца застывают  льдинкой,
Неприкрыто   смеется       ложь…
И  младенца  святой слезинкой
Не усовестишь,  не проймешь…
Люди слабы, внезапно смертны,
Свету    промысла   вопреки   
На планете  la belle verte
Правят     «разума»    тупики.

Весной поэты о любви,
при гнездах — птицы, первоцветы 
пригорки наряжают в лето, 
да пары множат соловьи… 
Мой дух укрыт от суеты: 
весенних фильтров междометья 
не изменились за столетья — 
не в этом песня красоты… 
Но в чем? Чужого не принять… 
Мой мал, но искренен источник: 
и потому не ставлю точек, 
чтоб никого не разрушать…

Обнять и греть? Вчера и в вечность… 
Сегодня  тихи мои строки… 
И льется нежность от Истока: 
в  смиренное, где — человечность…

he lives

Поэты плачут каплями росы,
как в зеркала, в них смотрят наши души.
Прозрачность видит жизнь яснее, лучше…
Их единица времени – часы.

А пульс отмеренных для них частот —
надземен, как полёт в  пространстве,
В нём нет ни лжи, ни страсти к самозванству,
Лишь звёзд танцующий круговорот!

Творцы миров — живут в своих стихах,
притрагиваясь еле слышно к сердцу…
Поймай тот миг, не пропусти, усердствуй,
Чтоб разглядеть их  факелы впотьмах…

               «В этом доме, отцветшем дотла,…» — Б.Ахмадулина

Нежно-розовым воздух зацвел:
Смех весны опечатал дворы,
И ладошкой зеленый подол
Сгладил шелк безымянной травы.

Сохранялись в бутонах цветков
Крылья бабочек, нежность храня,
И взлетали шифоном шарфов
Блики солнца в поветрии дня…

Вспоминая другую весну
В черных красках вчерашнего дня,
Я пыталась понять… Не могу…
Как у счастья украли меня?

Как под солнцем сияя душа
Перешла тот запретный порог,
Где молчит даже тень фонаря
И куда не заглядывал Бог?..